-- it kinda went like this (maggie).

it kinda went like this / janvier 2022

— "Alors, tu te recycles dans l'agression de vieille dame et non content de la pousser dans les orties, tu en profites pour kidnapper le toutou de grand-maman ?" Dix, quinze, peut-être trente voire quarante. Il ne compte plus les minutes à se frigorifier le Saint-Luc sur un matelas digne d'un supplice du quatorzième siècle en fond de geôle. "Qu'est-ce que tu as fait du clebs, Durran ? Et combien t'as reçu pour un spitz nain pure race ?" La cadence des questions s'accentue et plonge Emmett au sein d'un interrogatoire mené par un type persuadé d'être le prochain Eliot Ness. Simple poulaga de garde, il mène une guerre intestine pour ne pas sombrer dans l'alcoolisme après la mort de son fidèle compagnon et se voue corps et âme pour clarifier cette enquête qui lui tient vraisemblablement à cœur. "D'après le signalement l'individu est grand, blond, athlétique et barbu." Les caractéristiques parlent d'elles-mêmes, seulement sur ce coup-ci, il y est pour que dalle. Il ne masque pas la surprise qui le frappe et s'amuse un chouïa de la situation. "Le portrait est assez flatteur et j'suis honoré d'être le premier mec à qui vous avez pensé, mais votre gars qui fait dans le recel de chien-chien à sa mamie, est-ce qu'il a également les yeux bleus ?" Il n'a pas d'amante plus légitime que sa propre volonté à se foutre dans le pétrin. Nonobstant rien de folichon au tableau, juste de quoi fasciner quelques nanas désireuses de côtoyer l'infréquentable et qui boivent ses anecdotes. "Arrête de faire le mariole, t'as fait quoi hier ?" Pas sûr que son véritable emploi du temps soit moins préjudiciable ou de taille à convaincre le lieutenant Columbo de sa probité. "J'peux passer un coup d'fil ?" Il attend sagement l'approbation du flic, et obtient tant bien que mal un hochement vertical de sa tronche renfrognée. La batterie de son portable à plat et de surcroît confisqué, Emmett gagne l'autorisation d'utiliser le vieux filaire du commissariat. Il farfouille les tréfonds de son portefeuille en quête d'une carte professionnelle, qu'il retrouve prise au piège entre les tarifs d'une strip-teaseuse à domicile et le QR code d'un restaurant mexicain. Margaret Hirst chargée de relations publiques ou la candidate plus que parfaite pour le tirer d'ici. Il n'a pas besoin d'épiloguer cent sept ans ou même d'achever sa plaidoirie, juste de cinq secondes pour lui octroyer carte blanche sur l'alibi, qu'elle accepte et raccroche. La trotteuse fait sa ronde sans personne au domicile pour se faire un sang d'encre. Pas de femme à inquiéter, ni de poisson rouge à nourrir, juste Pneu neige, le chat errant qui peine à courir la gueuse ces derniers temps. Le châssis emmitouflé dans un couvre-lit à usage unique, soi-disant, Emmett redresse le menton en direction des pas qui claquent sur le sol usé par les godasses des repris de justice.

— "Maggie." L'arrivée de la brunette coupe le silence et lui décoche un sourire. Emmett se hisse sur ses guiboles, abandonne sa couverture sur le plumard aux multiples auréoles non identifiées. L'agent donne un tour de clé au verrou de la cellule et le congédie en lui priant de rester à disposition de la police. Il recouvre ses objets dans une boîte à chaussures pointure quarante-trois et filent, Maggie et lui par le sas principal. Happé par le plein air, Emmett marque un arrêt, se coince une clope entre les lippes. La nicotine prend feu, se flanque dans son organisme, ça ravigote. "Merci." Les courbettes verbales trop prononcées ne sont pas de mise, pas d'ça chez eux. "Rassure moi, j't'ai pas arrachée à une soirée girly entre copines amatrices de tupperware et testeuses de dissolvant, au moins ?" Il la couvre de son regard reconnaissant. "Et juste comme ça, qu'est-ce que tu lui as dit pour qu'il me lâche la grappe ?"